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Para Francine |
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que es amiga mía y lo ignora |
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Para Francine, ella. |
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Para sus modelos y su retórica. |
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Para la lucha suicida |
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de los que buscan a Gloria, |
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los que siembran de noche |
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fabricantes de pagodas. |
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En su gesto llevan su obra |
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como Francine su alcoba |
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escupen fuego sus ojos |
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no lágrimas, no horizontes. |
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Pero algunos llevan grabados, |
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fotografías hermosas |
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tienen problemas curiosos |
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de sus fusiles salen magnolias. |
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Y aquellos que nos evitan |
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no pueden negar su sombra. |
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Pincelado en el suelo |
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su espíritu se desploma. |
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Francine |
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muestra tus dientes |
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no tu complejidad ignota. |
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Saca a luz tus ciudades |
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tus pequeñas mariposas. |
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Estos robots no evitan |
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su metálica sombra |
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sus saludos reflejos. |
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El sonido de sus botas. |
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Corre hacia ellos Francine |
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Hazlos creer que se asoman |
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a la ventana del sentir |
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mirando tus ojos caoba. |
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Mi secreto maniquí. |
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Mi muñeca rota. |
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En cualquier lugar que estén |
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serán la proyección de su sombra. |
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Se visten con su tumba |
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se acinturan con la muerte. |
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Como tú con la belleza |
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Francine, te ocultas. |
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Nunca podrán generar |
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esa luz que los ciega |
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ni apagarla en un cantor |
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ni comprarla a un poeta. |
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Escúchame Francine |
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escúchame
no estes quieta. |
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